я далек от поэзии, просто катастрофически далек. но есть один, только один автор, чьи стихи я перечитываю уже много лет, и раз за разом они попадают в самое темечко. ну как-то так, на одной, получается, волне.
хотя проза этого же автора годится разве что на корм средним классам, и то не современным, этих, кажется, уже ничего не интересует.
какое-то такое странное состояние, когда внутренних ритм отщелкивается стихотворным размером. сыростью от него веет и холодом.
Для графини травили волка.
Его поступь была легка...
Полированная двустволка,
Как восторженная строка!
Он был вольный и одинокий.
На виду или на слуху.
Стрекотали про смерть сороки
Беспардонную чепуху.
Упоенно рычала свора,
Егеря поднимали плеть,-
Все искали, где тот, который
Призван выйти и умереть?
Нет, любимая... Даже в мыслях
Я не буду ничей холоп.
Я уже не подам под выстрел
Свой упрямый, звериный лоб.
И моя негустая шкура
Не украсит ничей камин.
Пуля - дура. Конечно, дура...
Только в поле и я - один...
Все бело, и борзые стелят
Над равниной беззвучный бег.
Эх, дожить бы хоть до апреля -
Поглядеть, как растает снег...
Как по небу скользят беспечно
Облака до краев земли...
И влюбиться в тебя навечно,
За секунду
до крика:
"Пли!!!"


невозможно взять в руки перо, аж воротит. как-то... устал, наверное просто.