Замок Осака

"Хочешь сделать - сделай", все время думаю я, но не всегда, собственно, руководствуюсь.
Так что вот она, тематическая подборка всех моих рисунков (по углам выскребал. не удивлюсь, если что-то все-таки пропустил) на тему Осаки и всего того, что происходило в ней, рядом с ней, до нее и после.
Такой подарок самому себе на X'mas =)

+ img

Получилось ничего себе так. Сортировать не хочется, хочется просто смотреть и вспоминать, как это было, и что это было хорошо.

---

А дальше- это главное
Похожий на тебя
В долгом пути
Я заплету волосы лентой

И не способный на покой
Я знак подам тебе рукой
Прощаясь с тобой
Как будто с легендой

---

А вот внезапно

---

Тезис первый: Фразы "Как красиво ты нарисовал березу" и "Я видел эту березу, реально красивая", как не сложно догадаться, имеют весьма неодинаковый посыл. И хотя ты вообще-то согласен с обоими утверждениями, от одинокого второго почему-то становится тоскливо.

Тезис второй: Люди, говорящие: "Если ты считаешь, что никому не нужен и никто тебя не любит, на самом деле тебя не любит и ты не нужен кому-то конкретному одному" - правы, правы, правы. Я подписался бы у них на груди их собственной кровью под каждым их долбаным словом.

Тезис третий: Все что я делаю, я делаю не так. И скоро придется ограбить какой-нибудь банк или хотя бы косметический магазин во имя средств по замазыванию вот этой огромной шишки у меня на лбу, которым я пытаюсь пробить эту стену. Но там, где других обнимают, меня едва касаются, там, где других хвалят за пустяки, я слышу отзыв... правильно, о березе.

Я неплохой работник. Видимо, только он.

Наверное, имеет смысл на пару дней съездить домой, пока все равно работы нет. Правда, я хотел бы вернуться в тот дом, где вырос, но от моей комнаты там ничего не осталось, а шумные призраки не дадут мне ни уснуть, ни согреться. Возвращаться особо некуда.

---

Как-то внезапно товарищ Мартин вернул мне весьма важную частичку меня.
Лет этак в... э... 12, кажется, впервые у меня перед глазами встал образ тонкой загорелой девушки с седыми (снежно-белыми? серебристыми? не суть) волосами, в чьих жилах текла кровь драконов. Дракон, что характерно, прилагался, и я вспоминаю его и сейчас. И каждый раз, когда я закрываю глаза и вижу его, мне становится легче.
О девушке же я в общем-то и думать забыл, как вдруг дорогое провидение подкинуло мне "Игры престолов", а с ними - Дейенерис. И девушка из моих снов внезапно ожила. Откуда он знал?
Читаю медленно, по крупицам собираю ее, растущую и изменяющуюся, нарадоваться не могу.
Фанаты ее любят по разному, те, что посмотрели только экранизацию так и вовсе видят в Дени только маленькую девочку, еще не встретившую кхала - чего я категорически не понимаю; моя же любовь к ней, как можно понять из вышеописанного, совсем чуточку более особенная. И это на самом деле греет.

---

Да ну что за нафиг... Хоть разбейся, а не ложится в руку перо. Не рисуется. И вроде бы тем сколь угодно много, но давит что-то изнутри, натурально тошнит, хотя казалось бы не с чего, и не-по-лу-ча-ет-ся. Ничего не получается, вот она снова, моя стена, вот он я, бьюсь в нее лбом, но ей-то что с того...
одни сплошь стены вокруг, которые я сам себе наставил. где-то вверху этого колодца должен быть свет, по идее, но не видно его, не видно... дурацкие сны опять, и еще в ушах шумит кровь, опять буду смывать потом запекшиеся капельки с волос.
и ждать мне ответа как тому соловью смены хоть какого-нибудь сезона каким-нибудь, рандомно, не важно. и не дождаться. знакомо)

---

за такое бездарное использование изобразительных средствов моя дорогая коллега с высшим художественным образованием наверняка бы оторвала мне руки. потом бы правда пришила обратно. но как придется)
даничегоособенного, быстроскетч вместо сна, чтобы разрядить голову от мыслей.


еще одного моего взлелеянного и нежно любимого головного таракана зовут "страх разочаровать". не путать с разочаровать-ся, хотя такой тоже водится, но по сравнению с вышеупомянутым он какой-то совсем хилый и недокормленный. по сравнению с вышеупомянутым хилым и недокормленным можно назвать каждого второго в масштабах кашалотов, если уж на то пошло.
таракан этот побуждает как правило весьма полезные с какой стороны ни глянь поступки, но совершенно порой безумные. точнее, безумные с точки зрения стороннего наблюдателя, мне-то что.
хотя... иногда у меня возникает чувство, что вся моя жизнь кажется каким-то совершенным безумством тем, кто не имеет ко мне прямого отношения, но "что-то да знает".
так вот, разочаровать. не оправдать ожидания. потерять доверие. это как-то настолько ужасно, почти как смерть, что даже думать об этом пальцами об клавиатуру легче, чем головой или сердцем. а единственное противоядие, которое я знаю от этой беды - действие. оно, впрочем, становится противоядием почти ото всех бед, не считая тех, что лучше лечить бездействием и ожиданием.
поэтому страшен этот таракан, выползающий на свет божий. вот только, хха, загнать его хоть в какую-то тень я не могу уже как-то бессмысленно и беспощадно давно.

кстати, за сигарету я бы сейчас и правда убил, даже стрельнуть-то толком не у кого, город спит беспробудным сном. так то город...

---

я далек от поэзии, просто катастрофически далек. но есть один, только один автор, чьи стихи я перечитываю уже много лет, и раз за разом они попадают в самое темечко. ну как-то так, на одной, получается, волне.
хотя проза этого же автора годится разве что на корм средним классам, и то не современным, этих, кажется, уже ничего не интересует.
какое-то такое странное состояние, когда внутренних ритм отщелкивается стихотворным размером. сыростью от него веет и холодом.

Для графини травили волка.
Его поступь была легка...
Полированная двустволка,
Как восторженная строка!
Он был вольный и одинокий.
На виду или на слуху.
Стрекотали про смерть сороки
Беспардонную чепуху.
Упоенно рычала свора,
Егеря поднимали плеть,-
Все искали, где тот, который
Призван выйти и умереть?
Нет, любимая... Даже в мыслях
Я не буду ничей холоп.
Я уже не подам под выстрел
Свой упрямый, звериный лоб.
И моя негустая шкура
Не украсит ничей камин.
Пуля - дура. Конечно, дура...
Только в поле и я - один...
Все бело, и борзые стелят
Над равниной беззвучный бег.
Эх, дожить бы хоть до апреля -
Поглядеть, как растает снег...
Как по небу скользят беспечно
Облака до краев земли...
И влюбиться в тебя навечно,
За секунду
до крика:
"Пли!!!"

невозможно взять в руки перо, аж воротит. как-то... устал, наверное просто.

---

Немного отборных селекционных тараканов на сон грядущий. Хотя уже в общем-то можно и не ложиться.
У меня отвратительно блестящая память на запахи. Забываются голоса и мелодии, черты лица и пейзажа стираются из памяти, но стоит откуда-то повеять слабому, едва различимому аромату чьих-то-из-прошлого духов, или каких-то особенных цветов, или особенному запаху ветра или... и на мою грешную голову обрушивается все, абсолютно все, что было когда-то с этим запахом связано.
Меня это достало.
Потому что, например, одинаковые духи могут носить совершенно случайные люди, и проецировать события прошлого на новых случайных знакомых как минимум глупо.
Потому что когда апрелем пахнет в январе - это обидно, потому что снег и холод от запаха не зависят.
Потому что беспомощно оборачиваться в толпе, почувствовав знакомый запах, при этом будучи абсолютно уверенным в том, что это просто _похожий_ запах - мучительно больно.
А я этим болею всю жизнь.
Этакий синдром запаха мандаринов и елки.

Мне всегда говорили и говорят до сих пор, что у меня очень приятные руки - не красивые, а именно приятные. Красивыми эти руки с многократно перебитыми пальцами с неровными ногтями, следами ожогов и шрамиками точно быть не могут. Но, говорят, они приятные. В каком-то смысле это до невозможного правильно. Я кинестетик, я люблю трогать, гладить, поправлять, касаться. И надо сказать, что дефицит этих действий немного подтачивает мое самообладание. То есть, мои руки весь день заняты до того, что вечером ладони сводит судорогой - специфика работы, но как-то это, мягко говоря, не о том. Иногда - редко - у меня возникает ощущение, что объект ложится мне в руки идеально. Как будто был предназначен для того, чтобы быть в моих руках. В такие моменты мне срывает крышу, и я не могу больше думать ни о чем кроме того, чтобы обладать данным объектом. С этим-то как раз часто и возникают проблемы...

У меня болят глаза, потому что я идиот и не лег спать четыре часа назад. Вместо этого у меня на репите стоит вот это. Текст - да. Проигрыш в конце, особенно на последних секундах - охуенен.

---

Последняя нота, необходимая для того, чтобы продолжать, звучит так)

---

Как-то так вышло, что именно музыка толкает иногда что-нибудь нацарапать. Именно нацарапать, что-то более вдумчивое подразумевает более серьезные причины, чем "мне внезапно захотелось именно сейчас, но не окажись под рукой карандаша, я бы тут же об этом забыл".
Но не всегда мне хочется сознаваться, подо что "царапалось" то или иное. Никто вроде и не заставляет, однако к результату хочется приложить саундтрек, и вот - беда. И вот я уже переслушиваю все свои запасы и все, до чего дотягиваются щупальца поисковиков, но не могу выбрать ничего более подходящего.
А сквозь пальцы сыплется время, потраченное на поиски и совершенно незамеченное.
Это - две малоизвестные песни Мьюз и Скиллет. Они, не я.

@темы: scetch

---

Читать Стругацких после погружения в Терру - это такое особенное удовольствие. Картинки наслаиваются друг на друга и сменяются в весьма своеобразном калейдоскопе. Запах у них, на мой взгляд, очень похож...
А вот... женщины Терры тоже особенные. Не шаблонные. Что Физис, что любая из девочек второго плана, что - мать Элиза.
Не нравится она мне. Компьютер, в общем-то, и не должен нравиться. Но какая же она красивая.

И однозначно вариант объяснения образа матери Элизы для Киса мне нравится именно исходный, по манге.

@темы: scetch, Toward the Terra, Terra E

---

Самое сложное - оторваться.

@темы: scetch, Ishida Mitsunari, Sengoku Basara

---

Недавно мне попала в руки манга "Достичь Терры". Прочитал, очень впечатлился.
Хочется чего-то более масштабного, но на более масштабное относительно именно Терры пока нет сил. Хотя есть идея, и ее я запомню.

@темы: Toward the Terra, Terra E

---

Видел на каком-то сообществе тему недели - рисование в стиле американских комиксов. Не то чтобы я совсем в них ни в зуб ногой, но не сказал бы, что разбираюсь. Тем не менее, мне очень нравится эта мысль. Особенно относительно басарских женщин
Пока у меня рисуется долгострой, не самый сложный в исполнении, но и не самый простой в плане настроенческого подхода к нему, отвлекаюсь на разнообразные быстроскетчи типа тех, что ниже, и вот этого в посте.
Очень хочу быстрее дорисовать долгострой, но никак не получается заниматься им подолгу. Он очень качественно поедает мозг...

---

скетчи-скетчи-скетчи.

---

да просто скетч

@темы: art, Bleach

---

Ко мне наконец приехал планшет. Ну и грех было его не опробовать.

@музыка: Muse

@темы: Sengoku Basara art

---

Даже как-то не верится, что я ее все-таки нарисовал.
Она из тех картин, которые ярко отпечатываются в сознании, стоит только коснуться их истории. Они могут месяцами висеть в голове, с укором глядя на вечное "нет времени", и в один прекрасный день раствориться как не было, и потом ведь не вспомнишь, а что это было-то вообще. Пока не найдешь ключ.
В настоящей сказке о Спящей Красавице помимо, собственно, Красавицы, фигурировал домик в лесу, заезщий король-страстолюбец, два рожденных во сне малыша, которых назвали Солнце и Луна, ревнивая жена короля, повар, кипящий котел и еще несколько приятных мелочей.
Меня всегда занимал вопрос, в каком же, прости господи, виде обнаружила себя девушка, очнувшись ото сна. И что она при этом подумала. Про "сделала" я вообще молчу.

True story of Sleeping Beauty by ~WonderfulEthereal on deviantART

Угадайте, какой предмет я никогда, вообще никогда не использую, рисуя?

Из всех возможных атрибутов, я никогда не использую ластик. Не оставляя себе права на ошибку.
Живу я так же)

---

Опаздывать на милиметры секунд - очень обидно)

Красные цветы льнули к ней, будто бы принимая за свою.
Белые пальцы перебирали тонкие стебли,
отчего цветы кивали тяжелыми головами в такт ее мыслям:
"Не печалься, не печалься..."
Случайный прохожий, залюбовавшийся танцем алых цветов на ветру,
отошел на сотню шагов и остановился как вкопанный.
Ветер в этот день не дул ни минуты.

Тебе, мой дорогой друг, тебе.